sus cuerpos están llenos de sangre,
sus alas blancas en rojas se convierten
alguien los está matando,
los están cazando.
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Pobres ángeles,
mueren por buscar un camino,
un camino distinto a los demás,
mueren por no hacer caso a las leyes,
porque esas leyes son crueles
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Esos ángeles que mueren,
están cansados de cuidarnos,
ellos también quieren vivir,
y no los dejan.
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La lluvia de roja
sigue cayendo,
no para
y no va parar.
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Ayudaré a un ángel a escapar
yo trataré de protegerlo,
aunque debo darme cuenta
que nada lograré
estando muerto.
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Mío de mí.
2 comentarios:
la ulotima parte de tu poema me hizo recordar a una cancion de sabina en la q dice "y ya q me preguntas te dire q se lo q es tener 14 años y estar muerto" , supongo q te refieres a eso a lo q tambien siento yo ... nunca me habia puesto a pensar en ellos siempre crei q habia un angle o algo parecido q nos cuidaba nunk senti pena por ellos ni nunca note q no vivian por nosotros ... pobrecillos debo dejar de ser tan kejona creo mi vida es putrida aveces pero no llega a ese extremo ... muy buen poema te digo lo mismoq tu ami ya mismo me puedes alcanzar jaja
el primer dibujo impacta... y el parrafo q sigue me da pena ... alguna vez krei q todos los angeles se burlaban de mi angel porke yo no kreia en él ..loser? y me daba lastina.... cosas q piensas cuando andas d kabeza ...
una nubeluz para tu poema !
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